La mièvrerie qui sort de moi

J'écoute cette fille. Elle raconte son histoire.

Et j'osais me croire malheureuse... et j'osais croire souffrir...

J'écoute cette fille.

I. ancienne héroïnomane, ancienne taularde, revenue du royaume des morts... Elle porte encore dans son bras la trace indélébile des doses de bonheur... petits ronds serrés à la peau brunâtre. I. ancienne toxico, dure.
Pour oublier.
Et surtout ne pas penser.
Se laisser bercer par l'artifice du produit parce que le quotidien est de trop; la vie de trop.
I. ancienne shootée; elle en garde les traits fatigués, stigmates du "beaucoup vu". quatre ans d'héroïne pour quelques mois de taule...
Descente, manque, palliatif. Quand le cerveau explose. Quand la demande vient du corps; qu'il pousse la tête dans ses retranchements, le cou dans les épaules, la folie du mal, la folie de l'excès.

Et j'ose me croire malheureuse ?

Je regarde cette fille. Je l'écoute. Je me sens toute petite. Et ma peine n'est jamais assez grande...

I. I. I.
Petit tour dans tes presque montagnes pour detox incontrolable