Encore une histoire de trains

Elle est là. A deux mètres. Parle. Parle. Parle comme si elle s’était toujours tue, pendant dix ans ou cinquante. Elle vomit la parole. Ne laisse pas de place. Déblatère. Tourne. Ses propos ne sont pas cohérents. Elle ne veut pas convaincre, elle cherche seulement à se vider. Un mot entraîne une idée, une histoire, un voyage. Rempli de vies différentes, tantôt joyeuses, aussitôt maudites. Elle parle, elle cause. Bavarde. Encore. Ne s’arrête pas. Saoulante. S’abreuve à la source, du regard de l’autre, sa jeunesse ébahie. Le sourire donne puis apprend

J’écoute, l’espace d’un trajet, la vie d’une vieille goudoue juive.